Storia vera, che scuote Washington. Dopo l’11 settembre e l’invasione dell’Afghanistan, l’esperta agente Cia Valerie Palme indaga sulle presunte armi di distruzione di massa. Trova disarma(n)ti scienziati irakeni in fuga e il bombardamento delle armi di distrazione di massa made in Usa. Ha un marito ex diplomatico, l’ultimo yankee ad aver fronteggiato a brutto muso Saddam. Lo manda in Niger sulle tracce di una vendita di uranio sospetto (che l’Italia avallò). Niente uranio. Ma ascoltano allibiti Bush dichiarare la guerra in tv contraddicendo i loro rapporti. Lui scrive un articolo rivelatore, lei viene subito privata della copertura ed esposta a disprezzo e pericoli. La coppia entra in crisi, tutti gli uomini del presidente anche… Dopo “Green Zone” – stessa denuncia, ma dal fronte operativo – ritorna il glorioso thriller politico a stelle e strisce: determinato, incalzante, efficace. Dialoghi tra spioni sulla panchina con vista Casa Bianca, liti in famiglia nel parco giochi. Naomi Watts, in scia alla Kidman, sorprende per energica dedizione. L’arrabbiato Sean Penn che fuma (!) spettinato ha gli spigoli giusti (quelli che mancavano a Redford) per eruttare brutte verità liberal. Credibile anche quando affronta la moglie in pigiama, come se scoprisse quella notte che non ha sposato una dattilografa.

Terzo film con protagonista l’ispettore Calla(g)han, ormai più carogna inkattivita che poliziotto crepuscolare. Dirty Harry crede le donne vadano bene solo a letto o in cucina, ma gli affiancano una partner nella lotta a una banda di feroci assassini capitanati da un assatanato reduce dal Vietnam. Clint ci resta di ghiaccio, poi sbraita, infine collabora. Lei è Tyne Daly del telefilm “New York New York”. Violenze rudi, affiatamento improbabile.

Un gruppo di monaci francesi in un montuoso villaggio algerino: terre aspre da western dell’Anima, inquadrate con mano antica (i cinefili penseranno a Bresson e Dreyer, picchi rigorosi che esigono rispetto e il bianco e nero). Non fanno proselitismo: molta preghiera, curano ferite e piedi scalzi, danno consigli alle ragazze innamorate. Il priore studia San Francesco e il Corano, scrive in arabo, predica la fratellanza interreligiosa. Infatti anche il titolo originale ha echi antichi: “Degli uomini e degli dèi”. Assistono alle feste religiose mussulmane, sono buoni pastori di un gregge umano che li stima affezionato. Arrivano i fondamentalisti: stranieri sgozzati, paura diffusa, dubbi, tentazioni di fuga, assalto al monastero nella notte di Natale. Loro restano perché e così sia e fu davvero: la storia è ispirata al sequestro e all’eccidio di sette religiosi nel 1996. Il regista Xavier Beauvois è un seguace del profeta John Lennon che immagina non esistano paradisi e per trovare immagini d’estasi gli occorre Tchaikovsky, ma è sedotto dall’intensità di personaggi (e interpreti) straordinari. Ci innaffia lento: nessuna smanceria, un pensiero di Pascal sui violenti in nome di Dio, molta contemplazione, forse troppa. Amen. Inshallah.

L’allenatore Fabio De Luigi ha una moglie in fase ‘castità post-parto’ e una Eva tentatrice in campo. L’amante pallavolista consente squisite battute originali su ‘darla via subito’ e ‘penetrare la difesa’. Il collezionista di donne (e di intimo) Alessandro Preziosi resta impotente di fronte ai rifiuti della vicina di casa ecologista. Quindi gli serve un tiramisù (‘souvenir’ sarebbe una battuta troppo alta per chi si spancia sentendo: ). Pannofino si fa beccare in amplesso dalla moglie depressa che non sa riconoscere un escort da Isola dei presunti famosi, né l’amore del colleghino Giuseppe Cederna che dice di aver vissuto molte vite (in una è stato attore beckettiano da urlo). Il figlio Nicolas Vaporidis ha l’amica del cuore lesbica: belle fanciulle in reciproco transito. La Littizzetto replica le gag finto/sconce su cui insiste in tv (stra)parlando di assorbenti. La commediola a incastri di Fausto Brizzi, babbo delle ‘notti prima degli esami’ (stavolta niente Venditti, tocca a Baccini), banalizza situazioni e ambienti in piatta confezione tirata via (nel film direbbero: a c…oda di cane). Osa citare Troisi, scopiazza Verdone, riesce a rendere odiosa la Cortellesi. Poi annuncia la parte seconda della cine-minestrina frigida. Grazie dell’avvertimento.

Quattro poliziotti bianchi danno l’assalto al fatiscente grattacielo di una banlieue francese per vendicare un compagno ucciso da una gang di nigeriani. Partiti per suonare (), finiscono suonati. Ma è il meno. Tutto intorno caracollano zombie famelici che li braccano per scale e corridoi da brivido azzeccato. Scatta l’horror/splatter che molti amano definire ‘genere politico’, ma è soprattutto comportamentista: di buoni non ce ne sono, i nemici si compattano (all’apparenza) di fronte alla mordace minaccia senza spiegazione, risorgono vecchi rancori ed eterni razzismi, etica e divise vanno a brandelli, l’anarchia sanguinolenta trionfa vendicativa, un vecchio reduce dall’Indocina è il più attrezzato a godersi il massacro. La droga fa da anestetico all’orrore, l’ironia allo splatter. Colorato dagli incendi, il cielo sembra epico. Un paterno nero di nome Ade non riesce a domare l’inferno. Agitandosi abilmente sopra e sotto le righe, due registi debuttanti riescono a innestare buona linfa in un genere saturo e abusato. Dopo “Martyrs” e il remake de “Le colline hanno gli occhi”. confermano il buon momento di nerissimi autori francesi (il ‘the’ del titolo mente). Onorano il patriarca George A. Romero, poi culminano in una tragica alba di vivi morenti.

Telecamera con vista sul Bel Paese del mandolino e dell’olio buono: guarda-che-luna nel cielo stellato, dimmi quando quando quando matura l’amore maturo nei vigneti, catapulte capulete tra la romantica Verona e Siena sempre in palio, viottoli maremmani da percorrere in Cinquecento sull’assolata onda del sentimentalismo pittorico/dolciastro (con contorno di 883). Se fosse fatto bene sembrerebbe uno spot di automobili, invece è un intollerabile filmaccio stereotipato, atto ad accalappiare romantici anglosassoni col natural made in Italy. Al cuoco yankee in trasferta Gael García Bernal tocca l’isterica celebrazione culinaria: sia lode ai formaggi elogiando il tartufo! Alla fidanzata trascurata Amanda Seyfried, provvidenzialmente orfana, tocca la retorica romantica: folgorata sotto al balcone di Giulietta, ritrova tra le pietre (sigh) una lettera di 50 anni prima, rintraccia colei che la spedì e parte con lei (e col nipote provvidenzialmente single) alla ricerca del buttero perduto: il pastore/contadino a cavallo Franco Nero, provvidenzialmente vedovo, le sorriderà con piglio western. Perché lei è Vanessa Redgrave, sua vera moglie da sempre e sublime persino in questo stucchevole ciarpame. Milena Vukotic, Marina Massironi e Luisa Ranieri. Terra, pioggia, sudore e lacrime da cartolina.

La solitudine del killer è peggio di quella dei numeri primi. Grazie a cinema e letteratura, è una condizione di cui sappiamo tutto: il sicario consumato ha sonno leggero, pistola pronta ad ogni sobbalzo, conversazione scarna, mira infallibile, arte balistica, sguardo assorto (lesso se è Nicolas Cage). E voglia di smettere, di (ri)farsi una vita. Non ci riesce quasi mai. Qui tentazioni e rimorsi toccano a George Clooney. Dopo una brutta vicenda scandinava, si rifugia tra i borghi abruzzesi, dove un forestiero spicca come uno struzzo al cimitero: infatti don Bonacelli gli vede subito l’inferno dentro. Il prete ascolta l’opera, i baristi inneggiano a Sergio Leone e Carosone (originale, non remix) canta i guai di chi vuol far l’americano. L’americano telefona a gettone, fa ginnastica appeso come Richard Gere ai tempi d’oro, ama la prostituta Violante Placido (a luci rosse post-Moana), insegue ombre nemiche in viottoli deserti, prende la mira per sfuggire al fato che l’ha preso di mira. Retorica in processione al termine di un film inesploso che il carisma innato di Clooney non riesce a salvare dal metodico nulla imposto da Anton Corbjin, regista/fotografo più a suo agio con U2, Depeche Mode e Joy Division. Sua Beltà George ha voluto aiutare l’Abruzzo. Le disgrazie non vengono mai sole.

Enrico Brignano e Maurizio Casagrande vanno sul Mar Rosso in scia alle cinevacanze vanziniane e al loro nuovo padrone: un Panariello Cecchi Gori, tendenza berlusca. Vogliono allungare la lingua al momento giusto per conservare il posto di lavoro e onorare il mutuo. Il primo ha una moglie intraprendente ma insoddisfatta, due figlie adolescenti e una mamma giocatrice. L’altro un rampollo finto/nerd (non sia mai detto) e una consorte che usa il corpo come premio e/o castigo. Il che consente: stretta attualità politica, primo amore, nausee sospette, qualche mignotta a cui si parla della moglie (non sia mai detto), qualche moglie mignotta, un parto dromedario, un furto di corallo, sexySergio Muniz, Michela Quattrociocche, Laura Torrisi, la rosa dei ventri e un casinò benefico. Battute e situazioni innocue (non sia mai detto) che sembrano subito scusarsi di ogni riferimento troppo esplicito e di ogni minimo affondo cinico. A zappare la terra del castigo – chissà perché – finisce solo chi ha scelto la donna sbagliata. Qualcosa viene da “Laguna blu”, qualcosa dalla Carrà, molto da Fantozzi (), moltissimo da Albertone: così tanto che alla fine lo citano esplicitamente. Non si ride mai e si sorride poco. Niente parolacce e non è detto che ciò sia un bene. Niente Boldi e ciò è ottimo.